Odas al Ser + (7).

Cuando se abre el transparente telón del corazón abandonada la periferia del palco y la platea, suspiramos para que amanezca un sol radiante. Sin embargo nos conformamos con el silencio quieto de una calma parecida a una despedida eterna. Conocemos de máscaras y marionetas, de tormentas, amaines y bonanzas. Observamos como suceden efímeras, sin que apenas podamos acariciarlas, puesto que las otras, las siguientes, las que desconocemos nos atraen con esa mezcla de aspiración e inquietud.
La escena de la verdad no tiene decorados es blanca, extensa, profunda. El libreto es breve, simétrico y afín. Libertad, fraternidad, igualdad. Belleza, bondad, verdad. ¿Será que cada una de estas seis palabras contiene íntimamente otra palabra superior?
Los amantes, a veces trascienden una pizca de estrella una migaja del destino y se encuentran con una explosión cósmica que les deja atónitos de placer no glandular, no sensual y a la vez si. Ellos saben de ese enorme instante, cuando un rayo de sustancia y razón desconocidas atraviesa cada una de sus células, el tiempo se paraliza y el espacio se muestra pleno.

Después viene el miedo a la muerte el retorno al lugar ordinario. Buscamos de nuevo al Ángel para que nos traspase otra vez. Buscamos el dulce abrazo del instante que existe antes de la vida.
De donde vienen los sinuosos que inquietan la voluntad. Esos bajos aledaños de la convulsión que alteran la paz.
¿Son la denegación del bien? Pienso en el cruce atómico de la pura duda, la que posee la verdad de no saber, la que emerge sin cesar de la ignota estructura cósmica. Siento al espíritu antes y después, entre mil verbos pasados, espejo y consistencia a la vez. Un paso adelante en el espacio, en el tiempo, en el Ser laberinto perpetuo de tribulación y alegría de blanco, negro y estrella.

La diafanidad de la mirada es creación en sí misma, contemplación profunda que concibe y discurre eternamente.

La emulsión de la Persona es la reunión con el Único Ser. Silencio desconocido sin Verbo. Paz de Luz al otro lado de las estrellas. Sinfonía de ángeles. Viaje por el Cielo.
Año 2008.

Odas al Ser + (6).

La Muerte. Fenómeno natural forzosamente inexcusable. Gesto mohíno de la vida que acaba en funeral con o sin exequias. ¿Y ya está? Ya no se Es aquí. Pero se puede afirmar ¿Qué ya no se Es más aún? Todos no… Nadie… Algunos…
¿Por qué no todos? ¿Por qué nadie?
¿Quiénes son los perpetuos? ¿Quiénes son los efímeros?
Si deseas descansar en la bondad de la paz
¿Por qué tienes que ser eterno?Sin embargo, si optas por ser eterno
¿Por qué ser mortal?
¿Quién lo decide?

Un infinito universal. Un original génesis. Un cambio de ritmo en la vibración ondulatoria de las particulares partículas. Un inspirado verbo atemporal. Un valor superior a la muerte. Una alborada de la vida interior y exterior. Una claridad de la voluntad con dirección a un mismo centro.Una creatividad por doquier. Una incalculable obra activa. Una predicción racional.
¿Acaso todos los seres, por si mismos no saben perfectamente la naturaleza que urden?¿No es el almendro el único ser del universo que sabe concebir la almendra, el caracol su concha espiral,
y la ostra una perla? ¿Qué es esta Creatividad? Si la contempláis admitiréis que es inteligente y su sabiduría no tiene fin. ¿Podéis imaginar algún sitio donde no esté presente la Creatividad? ¿Acaso el Espíritu Creador no tiene la facultad de saber la causa de su creación? ¿Y no posee un conocimiento sin límites? Y está presente constantemente en cada uno de los granos de arena de todas las playas que se desmenuzan instante tras instante un poco, merced al viento que mece las olas. Incluso un cristal percibe como tomar su íntima forma, su color, su fortaleza. Él crea todo lo que ha sido, es, y será. ¡Es omnipotente! Él es la fuente de agua clara que mana sobre el Ser. Buscad primero el Reino y saciad vuestra sed. Encontrad al Hijo y conoceréis al Padre de la misma Naturaleza por la que todo fue hecho.

Año 2008.

Odas al Ser + (5).

Estas palabras no se cuanto tiempo permanecerán vivas pero serán estáticas, sin movimiento ya que lo perdieron en el mismo momento que deje de tocar las teclas del ordenador, que no piano. Observar las letras avanzar linealmente en la pantalla es advertir que el tiempo no tiene posibilidad de ser retroceso. El tiempo es el Es.
El recuerdo un trance con escenario diferente del presente. No somos los humanos hojas caducas, ni broza perpetua, ni zafras de la especie.
Somos puntos seguidos y suspensivos que trazan una línea de dibujo diverso, a veces un simple bosquejo y son escasos los que logran un serio retrato digno para una exposición. Sin embrago algunas formas permanecen más tiempo que las otras. Existen signos, símbolos, palabras que avivan movimiento material e inmaterial tal eficaces entidades, jurídicas, sociales, morales. ¿Inmortales?
La corriente invisible del río Tiempo no cesa de fluir para todos al unísono con independencia del reflejo de la luz sobre la superficie de las aguas y sus dispares tonalidades.
No hablemos aún de la mar oceana pues el piélago, nos es todavía inescrutable por su sublime imponencia y nuestra gabarra está maltrecha. Pero... navegamos, queramos o no, navegamos. Siempre avante. Obligados a sufrir el reflujo de las mareas.
¡Mejor! Así aprendemos de bajíos, corrientes y barrancas. También de dorados lagos al amanecer y al atardecer, y a veces, nos damos cuenta que existe un centro brillante al mediodía.
Año 2008.

Odas al Ser + (4).

Eterno femenino. Madre Inmaculada.Lámpara de Amor. Diosa sin fin. Espiral eterna: tu Hijo. Un fruto más y otro, y otro hasta la extenuación en los tiempos de la entrega plena al agua y a la sangre. Camino de luz de Luz. ¡Efecto final! Alianza de amistad bajo tu morada de Esperanza. Amor de Existencia Universal.
Intocable a pesar de que la sombra insiste con su opaco comportamiento de error en el juicio. ¡Éxtasis! Silencio.
¡Calla el Hablante! Conciencia pura. Sedoso hálito. ¿Qué es lo que nos das Madre?
Paz sin Duda. Mientras los “yos” se desvanecen bajo la pasión del sublime flagelo que descarna al primer encarnado entregado a la cruz por su voluntad incorrupta Integral y Real.
Madre Alma tú lo encarnas para que Él se desencarne con humilde valentía, con confianza completa y jamás muera.
Él te ama Madre como Tú le amas a Él.
El Amor es Idéntico a Él, a ti, Madre.Cuando tú mueras Madre.
Él, tu idéntico, volverá contigo para resucitarte.
Trance simultáneo sin tiempo, ni espacio, ni fin.
Madre de la Esperanza, darás a luz, la propia Luz.
Año. 2008

Odas al Ser + (3).

Alma de dinámica forma inmaterial. Principio de vida. Soplo sublime. Humano germinado con especies de mujer y hombre. Encarnado por amor y placer. Aledaño de clonación, bajo abstracta naturaleza: Deducida e inducida. Próximo hijo adoptivo de intenciones diversas. ¡Que frío augurio! Centella de esencia afín a la higiene del Ángel en ti confío, para que llenes con tu fulgor a las desapasionadas criaturas humanas nacidas en las prepotentes probetas de la Diosa Ciencia.
¿Qué dirán entonces los amantes sin madre?¿Recibirán la percepción del Puro Rostro?
Vosotras estrellas que acicaláis la oscura intimidad levantad la marea de la sangre. Galaxias caracolas haced resonar canciones de amor en Oriente y en Occidente, en el Norte y en el Sur.
Verde astro de vida, Cruz de Encuentro Universal no te alejes, ni del padre, ni de la madre. Muéstrales que el miedo no existe, que es solo delirio, es el pavor del Culpable quien asalta al Inocente.
Los fantasmas del Origen ya no son, aunque si la codiciosa tragedia.
¿Acaso el agua del mar teme a la luz del sol? ¿Y las nubes a la tierra?
Tabla rasa de poética existencia. ¡Vida Eterna!
Año 2007.

Odas al Ser + (2).

La Duda del Peregrino es la fantasmagoría agazapada bajo la absorción subjetiva-sensitiva y su habitual juicio ante la avalancha frugal de corrientes racionales y la opacidad mental del desasosiego emocional.
Sin Luz la vida es ceniza cercana al impulso de la irasolo el necio no ama a su Padre, a su Madre, y a su Hermano.
La realidad de la impotencia del poder inflama la No-Vida. El No-Ser cree que ha vencido. ¿Dónde? ¿A quién?¿Ama la muerte y eso tiene valor?El humano anhela ser un afortunado de la Creación pero no encuentra su vuelta al Paraíso, teme porque sabe que va a morir.
Aunque la belleza no se marchita solo es la percepción de una mirada equivocada.La disolución en el universo guarda nuestro sabor pero no es el Ser.El fotón de helio y la fusión de hidrógeno de los astros no son la primera Luz.

Los ángeles transcienden la materiael polvo cósmico, el plasma universal, el número y la altura de los escalones, la angostura de los corredores del laberinto,la ascensión de la Voz en los Coros,el mismo solio de los Tronos. Los ángeles no son de este mundo, no son un momento.

Esencia e inspiración de una intención vital profunda que nos trae y se nos lleva.
La voluntad es piedra, la voluntad es hombre y mujer,la voluntad es pasión constante, es impulso de vivir siempre, es el núcleo de la realidad integral. El Ser es función y voluntad en un mundo completo Natural y Sobrenatural.
Él nos quiere junto a si mismo y su hermosura no tiene fin. El fragor del torbellino terrenal entorpece la lucidez y no advertimos cual es nuestra principal aspiración. Sin embargo…¿Cual es nuestro mayor deseo?Nuestro encuentro con Él.
Aún así seguimos sin que hágase la Voluntad. No es esperanza inexplicable, ni vergüenza inconfesable. ¿No tenemos pruebas? ¿Todavía las buscamos?¿Hemos experimentado la Voluntad alguna vez?¿La hemos practicado?
Si teméis, preguntad primero a los sabios de la historia, juzgad y elegid un maestro, después decidnos quien Es.
Porque buscamos la pureza del corazón constante y eterno.
¿Acaso no puede ser posible que con un solo pálpito de Amor que el Tiempo se detenga y la Luz se haga perpetua? Preguntad a los filósofos. Preguntad a los santos. Preguntad a Dios.
¿Por qué no?

Año. 2007

Odas al Ser +. (1).

No es necesario gritar para que me escuchen los ángeles, de mundano artificio los caídos, de amor sincero los ascendidos.
Ha tiempo que guerrean en mi corazón.
La belleza para mi es la sabiduría del Caduceo que sufro con la libertad inevitable del Origen y con ella me atrevo a rechazar no sin gran temor, lo atroz.
Presto prudente atención al subjetivo fragor de la batalla, incluso observo la delicada polvareda de lo venial.
Reconozco el peligro del abismo, que muestra la común fosa y sin embargo, ahí me encontrareis, ante su pie frente al inacabable Estar del Horizonte.
¿Por qué desconfías animal y hombre? ¿Por qué provocas el miedo? ¿Quién te ha enseñado? ¿Un libro leído al revés? ¿Un drama mal interpretado?
Ahora no te quejes de no Ser por no saber Estar.
Mira, ahí sigue en el mismo lugar el viejo sendero aún cruza el dorado trigal, hasta llegar a la fuente que la vida regala a la verde vaguada del destino protegido por tu Padre.
La ola celeste del crepúsculo mece fértiles espigas cuando a lo lejos se escucha el vibrante tintineo de una campana, llamada feliz de la ermita del Santo, amante de los amantes. Emulsiona con ese horizonte donde no solo existe espacio.
¿Qué sabes del Cielo? ¿Dudas? Mientras las nubes de colores íntimos se deshilachan bajo el prisma de luz de la existencia.
¡Que belleza transformada ya es noche estrellada! Radiantes fenómenos de la naturaleza. ¿Acaso existen sin Causa?
El Principio manifiesta su misión tanto en primavera como en otoño, entre tanto, nos distraemos con los verdes brotes que se elevan en busca de luz o nos ocultamos bajo el manto de doradas hojas caídas y a esperar algo de suerte en la vida, solo eso, fortuna…
Qué difícil es Ser sin saber cual es nuestra misión. Ser y mundo, ser y tiempo, ser y circunstancia, ser o no ser…
¿Y si supiésemos del Origen fenomenal de nuestra existencia? ¿Cumpliríamos?
Sin embargo, aunque todo te parezca un espejo y nada se fije en Él, es al contrario, todo es Morada, aunque te sea extraña al despertar cada mañana, cuando la abstracción de la noche, ni te ha mentido, ni te ha dicho la verdad y ya ha desaparecido al mediodía, para regresar de nuevo una noche más en el talud del Sueño.
La luz del Astro vulnera con facilidad la rotación chismosa de la murmuración de la Carne y del pensar en círculos, así como penetra toda la ley de Gravedad.
La luz es el principio del Héroe en busca de batalla siempre, si alguien ofende a su Amor. Incluso en la Noche. Así es su misión: Una atención completa al Mundo. ¿Para qué serviría existir si hemos de morir? ¿Por qué seguimos a la Vanidad?
Ya es tiempo de amar con la razón del Enviado Encontrado y emanciparnos para siempre del limite del espacio que nos atormenta bajo su determinante visión paradójica y mortal.

¡Evolucionemos ya! Realicemos la Experiencia completa, unión de todo el Fenómeno de la obra encomendada a todos los que somos simples Humanos ¡Nada menos!

No es necesario escuchar voces angélicas, ni negarlas ofrecer el corazón al Amor, dar sin esperar a recibir como hacen cada día confiados la mies, también la vid y el cordero.
De rodillas o sentado, el murmullo desaparece y también el silencio, sin embargo una austera sonrisa se traza en el rostro tranquilo, nadie habla, nadie escucha, nadie sube, nadie baja.
¿Qué misterio? ¿Entonces quién vive?

¡Una Cruz de Luz en el Templo!

¡Compréndelo! Es una Sagrada Forma siempre viva.

No somos pues unos deportados del universo,
sobre una tierra de incongruentes convulsiones e insatisfecha miseria,
¿Por qué nos olvidamos de aquel día?
Cuando perdimos la percepción de la invisible fragancia
que emana la rosa en el edén primordial.

Así, abandonados vagamos por una tierra baldía de Ideas.
Poco se escucha ya con cierto tino en el ruido de la comunicación.

¿Nos hemos deportado a nosotros mismos a un lugar que no existe?
Los Signos se alejan poco a poco del alcance de los humanos.

Ya no cumplimos las promesas. ¿De quién somos aliados?
¿Ciertamente hemos olvidado qué somos?
¿Estamos abandonados? ¿Acaso perdidos sin Voluntad?

Sin sujeto, solo objeto, como cachivache fracturado,
por la envolvente pesadumbre del absurdo sinónimo de vida
que hemos inventado, para torcer la Pre-Esencia.

Aunque los deseos nos enloquecen, soportamos
su fosco yugo de mueca alegre hasta la muerte
de ojos enmascarados y cuerpo embalsamado,
bajo sudario sin alas, sin relaciones eternas.

No existe diferencia en el flujo perenne del tiempo
entre vivos o muertos, salvo en la proposición erudita:
El humano tiende a autodefinirse bajo un corte diametral,
colmado de fetiches lógicos hasta el finito,
más uno siguiente nominal y no contradictorio,
si no, se rompe la regla observante del paradigma: Soy persona.

¿Y eso qué es?
Solo una ley de la realidad del ánima ausente.
El Alma presente no precisa de diferencias.

La contemplación recorre un fecundo mundo
que no es, ni el de la ciencia, ni el de la sabiduría.

El viaje se hace sin oposición, sin universo,
sin edad. A través de un armónico movimiento.

El Silencio es el acto de una palabra del Misterio.

La Paz de la Aurora es un rito sin opinión
de solemne experiencia,
que deja atrás la querencia del paisaje banal
él de la Caverna
y el Origen manifiesta su informe potencia de Esplendor.

El mundo no es del Mundo,
es de la Contemplación de la Paz.

Lo arcano se restaura con el misterio de Agua y de Fuego
aparece la gracia de una ascensión humilde y sencilla,
bajo la confiada capitulación a la Luz del Primer Rostro.

Así se nace a la única Vida, lejos de toda fantasía cósmica
y de la vibración convulsa con o sin ritmo de una vacuidad activa.

Rompe el nivel con un dulce empeño: Haz la Voluntad.

Cruza el umbral del Divino Horizonte.

¡Despierta a tu Cruz de Luz!
Año 2007.

Sin amor ¿Qué nos queda?

No puedo parar de amarte por que si lo hago pierdo la Vida Entera. ¿Por qué sin AMOR qué nos queda? Año 2006.

Potencialidad cuántica.

Horizonte pleno-día o potencia de uno elevado a infinito. Dos: Agua-subjetiva fermiónica liquida-capilar. Pensamiento tres: Tierra-objetiva bosónica simétrica-ondular. Cuatro: Atractor fuerte formal-carnal natural-humanoide. Horizonte nocturno de luna-estrella potencia de diez elevado a un millón en forma de cuerdas multidimensionales-fractales con membranas de espacio-tiempo hacia estados superiores de una sinfonía inacaba y oculta. Taquión-superlumínico-cuadrimoméntico-especial-angélico. Progreso del Ser. Ascesis del Templo. Año 2006,

Verano en Benasque.

Ya no hay misterio en el presente distorsión de lo pasado y ello… Mente, musa del río Cócito que desemboca en el mar de Hades. Menta, planta aromática que se usa para preparar una “infusión”. Lo pensado: Lo visto, lo oído, lo olido, lo saboreado, lo acariciado. Eso… ¿Dónde esta ahora? Y el bajel boga en la mar circular, lineal, y puntual. También hay viento, agua, y sal que es mucho decir. ¿Qué es el futuro? Una causa. Lo difícil es intuir el Transparente. ¿Ahora está? ¿Ahora no está? No lo sé. Tal vez el silencio… Solo hay que navegar. Uno es, cuando es igual, a cuenta de las diferencias. Sublime diálogo. Infinita Oración. Año 2006.

Tal vez el silencio.

Ya no hay misterio en el presente, distorsión de lo pasado y ello… Mente, musa del río Cócito que desemboca en el mar de Hades. Menta, planta aromática que se usa para preparar una “infusión”. Lo pensado: Lo visto, lo oído, lo olido, lo saboreado, lo acariciado. Eso… ¿Dónde esta ahora? El bajel boga en la mar circular, lineal y puntual. También hay viento, agua y sal, que es mucho decir. ¿Qué es el futuro? Una causa. Lo difícil es intuir el Transparente. ¿Ahora está? ¿Ahora no está? No lo sé. Tal vez el silencio… Solo hay que navegar. Uno es, cuando es igual, a cuenta de las diferencias. Sublime diálogo. Infinita Oración. Año 2005.

Angustia.

Ni escudero, ni caballero, ni plebeyo, ni señor. ¡Solo la Vida! Hueca tal ánfora mentirosa, depósito de bajel con particular deriva. Era perdida de Lemuria, ojos de arena, piedra fósil de palmera. Pozo de petróleo, carne quemada encubierta, avaricia. Mundo de crédito, plástico magnetizado, insolencia. Comisariado, comisionado, fidecomiso… Viento denso, infesto de angustia, sin oxígeno, sin éter, sin Eterno ocultas la luz del rostro en el espejo, gran ignorancia. Jadeo nasal, roto en la garganta, que no llega al corazón, fórmula de gases sonoros entre dientes y más allá de ellos. Año 1998.

Los Días.

Cuando buscas demasiado, vuela el cielo sobre las nubes y la tierra se tambalea ante la mirada atónita de los ojos de tus pies. Mientras tanto el sol y la luna, solos, juegan al yo-yo en blanco y negro. Si buscas demasiado, esa cosa del ello, danza y canta en un medio, sin remedio de ser todavía, llama a la guerra y forma una barrera ante tus manos que se cierran. Entretanto gira un carrusel de sube y baja con una hoguera, una fuente, un pez, un jabalí y una ventana. Un niño hace pompas de jabón, mientras, le observas y te alegras. La vuelta a casa te entristece, el tiempo que buscabas se fue. Te sorprende la mirada de un viejo jardinero que retoca el seto de una especie de laberinto. El olor del barro salta a la calle. Pisas fuerte sin saber porque y la tierra se hunde un poco más de los previsto. Pesa el caminar. Y la vida busca sustento en los árboles, acaricias sus hojas, te mareas un poco al alzar la mirada a lo alto de las copas. Luego sientes que las raíces están metidas en el mismo fango donde se hallan tus pies de ojos profundos. Mil velos perturban tu paseo y la llama de una columna de fuego los traspasa ante tus ojos secretos. No es ni luz, ni oscuridad, solo una ilusión pertinaz y osada llamada miedo. Afortunadamente el gorgojeo de los siete surtidores de la fuente dedicada al poeta, te trae la realidad del mundo, que está en el medio. Una paloma blanca se ha posado sobre un desmochado monolito de granito sepulcral que han instalado en medio del bulevar. La tierra se convierte de nuevo en polvo, te das cuenta que por debajo del paseo pasa la línea número uno del metro, y te preguntas si las raíces de los árboles llegarán algún día a traspasar el túnel de cemento, y arañarán el lomo de los vagones. Te fijas en la gente, a veces con solo una mirada es suficiente. Entonces se levanta una ligera brisa desde una boca-calle cercana. ¿Quién observa a quien? Es la voz que te escribe a ti transeúnte. Eres una simple metáfora y sin embargo progresas. ¡Que misterio! Es verano, todos están cansados. El sonido de las pocas cigarras que quedan en la ciudad, traspasa a veces los ladrillos de los edificios, y los muros recuerdan cuando en algún tiempo fueron roca. Entre las palomas se ven algunas alondras que beben poco y vuelan alto, sigue el calor. Ahora los cruces de las calles son circulares, los semáforos controlan las nuevas rotondas de la ciudad. Son como filtros de la voracidad de las pasiones humanas. Si está rojo debes frenar, el verde te indica que puedes respirar y el naranja te envía ese instante, que existe en el círculo, cuando el fuego se une al agua y levanta el viento que transporta a veces tierra, a veces vida... Permaneces o te vas, te detienes o pasas, así es el semáforo del Foro, en el centro de tu centro, de la urbe en que vives los Días. Año 2000.

La jubilación automática.

Emigrantes en la Europa tecnológica: Sed bienvenidos para cotizar ¡Cotizad! Vosotros haréis lo que las máquinas no quieren. A nosotros nos retirarán a los cincuenta. ¡No! ¡Mejor a los cuarenta! Será una inmensa fiesta, como en la decrépita Roma trabajo para los esclavos, bacanal para los ciudadanos. ¿Será así sus Señorías? ¿Será así omnipotente Kapital? Que llueva café de origen en los campos del Sur. Sino, que nos invadan los bárbaros… Año 2000.

El arte es un naufragio.

El arte es como un naufragio en donde uno se queda solo ante la inmensidad del mar. Una vida a la deriva en una isla perdida. Donde todos los días con la esperanza del amor, introduzco una nota en una botella y la lanzo desde la playa al océano de las ideas. Año 1979.

Fachadas.

Liberados de la opresión de las clases, no sería mejor volver al barroco, distribuidas bien las riquezas. ¿No nos llega para palacios del Marqués de Dos Aguas para todos? Porqué nos acordamos de la guillotina, porqué de los Romanov. Pilares espirales en los que se enredan miles de vides, fachadas llenas de adornos que muestran millones de vanidades, calesas de doradas pateras y carrozas enjoyadas de diamantes cayucos, rococó con madera de ébano para la mortaja de un continente. Año 1998.

Cuestiones.

¿Qué ocurrirá si desaparecen las máquinas? ¿Todavía no estamos preparados? ¿Quién haría el trabajo duro? ¿Por qué es duro el trabajo? ¿Quién lo ha querido así? ¿Para qué la velocidad? ¿Continuamos necios? ¿Dónde va el dinero? ¿Seguimos ciegos? ¿Somos cobardes? ¿Qué nos ocurre? ¿Llegará el Día? Año 1998.

Volver para olvidar.

Vuelvo al encanto de mi barrio, a las estaciones marcadas en las hojas de los árboles del jardín de la alameda, a las paradas de frutas sobre la acera, a los pequeños puestos de flores, al café de la esquina, al kiosco, al estanco, a la mirada de las figuras de las cancelas. Vuelvo y me olvido del mundo, de la lucha, del hambre, del sufrimiento, de mis penas. Y por la noche observo la luz anaranjada de las farolas, desde la ventana, de la buhardilla que no es. Todo se parece a un tenue amanecer al revés. Pierrot il ne va plus - repite mi crótalo particular. Año 1998.

Siglo XX.

Adiós al romanticismo, adiós a la selva, adiós a la leyenda, adiós a la carreta. Nace el cybor, nace la red, nace el multimedia, nace la realidad virtual. Se mutan los genes, nos mutan los genes, próximo engendro máquina-ser, biológico chip chip. Siglo abstracto e informal. Siglo atómico e infernal. Siglo guerrero. Siglo post-moderno. Conjunción entre dos eras: La de la Tierra y la del Viento. Siglo XXI... Viajar en una nave espacial, soñar en medio de las estrellas lo del puente y la vereda. Año 1999.

Tic tac Mundo.

¿Será un túnel de metro abandonado el futuro para algunos jóvenes? ¿Será la delincuencia tipo skin head la parada? ¿Será el salario de la desilusión la salida? ¿Será el negocio de la droga la ventanilla? ¿Será el gasto pomposo de los macro proyectos públicos electorales la estación? ¿Serán los Aves? ¿Será la banca? ¿Será la iglesia? ¿Qué será? Con todo este embeleso vivir solo es un segundo. Tic tac Mundo. Año 1998.

Mejor de oro.

Empleados, empleables, parados eventuales, parados sin remedio, enfermos mentales, toxicómanos, mendigos. El Judas Escariote reina en el palatino. Monedas, treinta monedas de plata. ¡No! Mejor de oro. Adiós bondad escasa. ¿Adiós a Dios? ¿...? Año 1999.

Narciso y Yo.

Me observo en el espejo, descubro la oración, no es narcisismo, es el susurro del alma, el consciente atmosférico, la cadena moral del universo. Expresionismo, impresionismo, informalismo, surealismo. ¿Que me dice el espejo? ¿Nada? ¡Oh si! Oigo: Cada cosa tiene su qué - responde Narciso. Año 1999.

El ermitaño.

Madera de árbol silvestre, roca en forma de pilar, seta con ojos bajo el sombrero. Sol líquido anaranjado, perfil sobre cielo azul de bejín nubarrón, luz bruja de tendencia oscura sin luceros ni grillos, pensamientos vacíos. Me voy a la cueva, soy un ermitaño. No tengo hogar ni compañera. Solo un agujero en la tierra. ¿Por qué? Je n'ai pas besoin de construire un empire. Año 1998.

El hombre y la bestia.

¿Por qué la serpiente tentó a Eva? ¿Cual fue el pecado? ¿Ofrecer fruta, desobedecer sentir deseo carnal y poder? El reptil sigue reptil, el hombre una evolución, movido por la ambición. Saurio enemigo ancestral de mamífero, dragón inmundo, víctima de arcángeles. Bestia que te quedas bestia, hombre que eres hombre. Pobres todos, vivimos en el mismo embrollo. Año 1997.

Las garras.

El pezón de una teta pública, autóctona y orgánica, reposa sobre un tronco partido, llamado algo así como España. Sin embargo, dos sendas garras, una por un lado y otra el por otro, se agarran alternativamente, tal ejercicio gimnástico intrascendente al sangrante y maltrecho pecho. Es oficial, estatal, gubernamental, público... Solo es electoral. ¿Democrático? Arriba a la izquierda del hemiciclo en lo alto, una oscura fosa exsoviética, a la diestra, a la misma altura, la cruz rota de la rueda de un carro. ¡Que desgracia! Año 1998.

Surrealismo cinema.

Porque no coger, poseer, una afilada navaja de afeitar, y abrimos bien con los dedos los parpados del ojo izquierdo del prójimo y rasgamos con suavidad, justo en horizontal diámetro la esfera ocular. Que placer ya no hay visión global arriba lo de arriba, abajo lo de abajo nada de particular. Ahora ya estoy tuerto de verdad. Año 1997.

Guernica.

Ojo, bombilla, interior, gris, negro. Todo llora, grita, amenaza, sentencia, y muere. Reclamar con fuerza, luz para el hombre, llama de victoria. Gritar libertad, igualdad, fraternidad sin ser francés. Creérselo, hacerlo y darlo. Dolor diario, dolor de caballos y toros. Premio de matadores. Año 1997.

Quién sabe el qué.

Tú no lo sabes o quizás si, siempre se consuma algo, también se consume. Eso si que es necesario, consumir y consumar. Sino qué queda del día. Otro no puede o no quiere, cumplir siempre requiere responsabilidad, como ejecutar a cualquier tipo. ¿Qué digo matar? No. Digo consumir. Digo gastar. Tal vez sea así el sistema o la galaxia. Quién puede contra quien, que sabe el qué. Perdidos y bobos, andamos riñéndonos, para provecho de los zorros, todos, todos. Año 1997.

Un sueño.

Dolor de tiempo, no hay luz en las tinieblas, espeso color negro. Ahogo. Por fin me duermo, se enciende un flash en la noche, he ganado un premio. Dinero. Los campos florecen, ofertas de viajes en los escaparates, el Gran Almacén saluda. Tarjeta. Perfiles de palmeras, sobre agua esmeralda, sorbo de cóctel, ajusto la hamaca. Que bien. Despierto y espero de nuevo la noche. Año 1994.

Infidelidad.

Manzana, fruta prohibida, vulva pre-sacramental, conciencia o coincidencia. Serpiente reptil, exsaurio sin patas, mal hablada y vengativa. Mujer desnuda madura, abochornada de placer, come, come con ansia. Luego las comadres lo contaran, todo te pesará. ¿Pero acaso no estoy sola? ¿Quién lo va a notar? Yo que soy el hombre, muñeco del poder, yo lo haré saber. Hablaré y hablaré y así de decoro me llenaré y luego me perdonaré por el gusto que me da joder. Año 1995.

Que ustedes no me olviden.

Soy un lejano bailarín, que marco el paso: un, deux, trois. Arpio flemático y cruel segador, también perro de presa con instinto sanguinario, amo las masacres sobre todo de humanos. Emperador de la guerra, alma negra de hospital, susto de carretera, terror de vida. Soy un cercano bailarín que marco el paso ahora con presteza: un, deux Soy un innombrable personaje, pero para que ustedes no me olviden, me llamo Muerte. Año 1995.

Arte y guerra.

¿Físicamente es arte la trasgresión efectuada por la fuerza cuántica sobre los medios expresivos humanos alejados de una utilidad cotidiana? Arte-moda. ¿La naturaleza es arte? Si bella y estética. No cuando de excrementos, por ejemplo, se trata excepto la opinión de algún “povera” italiano. ¿El hombre es motivo de arte? Según se mire. El David es arte. ¿Su modelo fue arte? ¿Las gordas flamencas son arte? Los montones Tutxis y Jutus muertos son un escándalo. Pero un escándalo a modo de "happening" cruento y provocador de la televisión, una atrocidad. Son una aberración, son un horror, son hombres. ¿Son hombres? ¿Qué hombres son hombres? ¿Los mismos de Chechenia o Bosnia? Los de Irak, los de Beirut. Los del 11 S, los del 11 M… Y que me dicen de las mujeres. La Gioconda es arte. ¿La mujer es la madre del arte? ¿Dónde nace el arte? ¿Nace en el mercado? ¿Nace en el cielo? ¿Es una molécula? ¿Es una sensación? Angustias, formas, trabajo. Plumas de pavo real, fuertes trazos negros, colores angelicales, voces rotundas, toros en las fiestas. Solo corrida. Año 1993/2003.

Preguntas.

El hombre se nutre como un animal bajo el pretexto de la razón devora y devora su consciencia el hombre ama la guerra. Ya se quien eres, me dicen. ¿Quién soy yo? Me pregunto. De pronto todo se desvanece. Tal vez solo sea el miedo y la ira, movimiento de frágil marioneta. La verdad de la historia todavía no ha nacido o tal vez no se ha visto la luz. ¿Será la cruz? ¿Será el laurel? ¿Será el ultimo "requiem" su comienzo? Y porqué no un inmortal destino. Legiones de ángeles, legiones de diablos, síntesis del bien, síntesis del mal. Decencia, dignidad, modestia, pudor, recato y reserva. Tentación, seducción, pecado, caída, culpa y delito. La vida y el paraíso. El mundo y la carne. Que gran parlamento. Que difícil sufragio. ¿Quién ganará la batalla? Con el sacrificio se llega a la perfección, con el recogimiento se atisba el misticismo. Incólume vuelo por lo etéreo. ¿Por qué cayeron los ángeles? Tras la fatiga de la razón, viene el susto del quebranto, el miedo a la muerte. Año 1993.

Renovación.

Yo que soy hijo de hombre y mujer, hijo de fuego, de agua, de tierra y de viento, una vez leí una sabia frase que rezaba: Si en este mundo debes honrar a alguno de tus semejantes, comienza por honrar a tu madre, más tarde a tu madre y otra vez a tu madre, luego a tu padre, a tus hermanos, a tus amigos, a tus próximos. A donde vas Primer Mundo tan de prisa. ¿Acaso te queman tus pies de barro? De donde vienes hombre tan angustiado. ¿Dime quién te ha engañado? Luna y Sol. Estrellas para contemplar. Universo para meditar. ¿Por qué guardan silencio? ¿Qué placer tiene una vida sin pecado? ¿El deleite de la virtud? Elegid la de mayor gozo si os atrevéis. Si el error se paga con otro error, si la incultura se remedia con la opresión. ¿Donde esta la justicia? Año 1993.

Paisajes.

El mercado está revuelto, no se venden cisnes blancos, las aves de corral cacarean, los conejos fornican. La bella dama se ofrece al tiempo, el galán desaparece, mientras tanto los reptiles serpentean a placer, la luz se apaga con el lenguaje de los patos. El barco sale a la mar con el viento ceñido y los papeles originales depositados en el pueblo marinero. Las gaviotas siguen la estela de la vida, el capitán busca en el gris cielo, esa luz que cree que nunca se apaga, en el mástil una bandera morada. Año 1983.