Un sueño.

Dolor de tiempo, no hay luz en las tinieblas, espeso color negro. Ahogo. Por fin me duermo, se enciende un flash en la noche, he ganado un premio. Dinero. Los campos florecen, ofertas de viajes en los escaparates, el Gran Almacén saluda. Tarjeta. Perfiles de palmeras, sobre agua esmeralda, sorbo de cóctel, ajusto la hamaca. Que bien. Despierto y espero de nuevo la noche. Año 1994.

Infidelidad.

Manzana, fruta prohibida, vulva pre-sacramental, conciencia o coincidencia. Serpiente reptil, exsaurio sin patas, mal hablada y vengativa. Mujer desnuda madura, abochornada de placer, come, come con ansia. Luego las comadres lo contaran, todo te pesará. ¿Pero acaso no estoy sola? ¿Quién lo va a notar? Yo que soy el hombre, muñeco del poder, yo lo haré saber. Hablaré y hablaré y así de decoro me llenaré y luego me perdonaré por el gusto que me da joder. Año 1995.

Que ustedes no me olviden.

Soy un lejano bailarín, que marco el paso: un, deux, trois. Arpio flemático y cruel segador, también perro de presa con instinto sanguinario, amo las masacres sobre todo de humanos. Emperador de la guerra, alma negra de hospital, susto de carretera, terror de vida. Soy un cercano bailarín que marco el paso ahora con presteza: un, deux Soy un innombrable personaje, pero para que ustedes no me olviden, me llamo Muerte. Año 1995.

Arte y guerra.

¿Físicamente es arte la trasgresión efectuada por la fuerza cuántica sobre los medios expresivos humanos alejados de una utilidad cotidiana? Arte-moda. ¿La naturaleza es arte? Si bella y estética. No cuando de excrementos, por ejemplo, se trata excepto la opinión de algún “povera” italiano. ¿El hombre es motivo de arte? Según se mire. El David es arte. ¿Su modelo fue arte? ¿Las gordas flamencas son arte? Los montones Tutxis y Jutus muertos son un escándalo. Pero un escándalo a modo de "happening" cruento y provocador de la televisión, una atrocidad. Son una aberración, son un horror, son hombres. ¿Son hombres? ¿Qué hombres son hombres? ¿Los mismos de Chechenia o Bosnia? Los de Irak, los de Beirut. Los del 11 S, los del 11 M… Y que me dicen de las mujeres. La Gioconda es arte. ¿La mujer es la madre del arte? ¿Dónde nace el arte? ¿Nace en el mercado? ¿Nace en el cielo? ¿Es una molécula? ¿Es una sensación? Angustias, formas, trabajo. Plumas de pavo real, fuertes trazos negros, colores angelicales, voces rotundas, toros en las fiestas. Solo corrida. Año 1993/2003.

Preguntas.

El hombre se nutre como un animal bajo el pretexto de la razón devora y devora su consciencia el hombre ama la guerra. Ya se quien eres, me dicen. ¿Quién soy yo? Me pregunto. De pronto todo se desvanece. Tal vez solo sea el miedo y la ira, movimiento de frágil marioneta. La verdad de la historia todavía no ha nacido o tal vez no se ha visto la luz. ¿Será la cruz? ¿Será el laurel? ¿Será el ultimo "requiem" su comienzo? Y porqué no un inmortal destino. Legiones de ángeles, legiones de diablos, síntesis del bien, síntesis del mal. Decencia, dignidad, modestia, pudor, recato y reserva. Tentación, seducción, pecado, caída, culpa y delito. La vida y el paraíso. El mundo y la carne. Que gran parlamento. Que difícil sufragio. ¿Quién ganará la batalla? Con el sacrificio se llega a la perfección, con el recogimiento se atisba el misticismo. Incólume vuelo por lo etéreo. ¿Por qué cayeron los ángeles? Tras la fatiga de la razón, viene el susto del quebranto, el miedo a la muerte. Año 1993.

Renovación.

Yo que soy hijo de hombre y mujer, hijo de fuego, de agua, de tierra y de viento, una vez leí una sabia frase que rezaba: Si en este mundo debes honrar a alguno de tus semejantes, comienza por honrar a tu madre, más tarde a tu madre y otra vez a tu madre, luego a tu padre, a tus hermanos, a tus amigos, a tus próximos. A donde vas Primer Mundo tan de prisa. ¿Acaso te queman tus pies de barro? De donde vienes hombre tan angustiado. ¿Dime quién te ha engañado? Luna y Sol. Estrellas para contemplar. Universo para meditar. ¿Por qué guardan silencio? ¿Qué placer tiene una vida sin pecado? ¿El deleite de la virtud? Elegid la de mayor gozo si os atrevéis. Si el error se paga con otro error, si la incultura se remedia con la opresión. ¿Donde esta la justicia? Año 1993.

Paisajes.

El mercado está revuelto, no se venden cisnes blancos, las aves de corral cacarean, los conejos fornican. La bella dama se ofrece al tiempo, el galán desaparece, mientras tanto los reptiles serpentean a placer, la luz se apaga con el lenguaje de los patos. El barco sale a la mar con el viento ceñido y los papeles originales depositados en el pueblo marinero. Las gaviotas siguen la estela de la vida, el capitán busca en el gris cielo, esa luz que cree que nunca se apaga, en el mástil una bandera morada. Año 1983.