Sensación de no volver.

Como nota el ciervo viejo la flecha sobre su piel, causa de su orgullo, junto con su mellada cornamenta, cuando por los bosques desconocidos su corazón atraviesa. Trozos de alma ya perdidos, sentidos apocados y rígidos, caracolas en truenos, ollas eternas, peces sin alas, abstracciones de hondo candor, penetran, se van, para morir un día. Año 1972.